Anima-Nera

ATTEGGIAMENTI

noreply@myblog.it (anima-labile) — Fri, 18 May 2012 11:19:00 +0200

Il tempo non restituisce mai le cose rubate.

Un vecchio detto non e quel che cerco,

il suono,

l'antica sentenza che naviga in me.

Sono ultimo alla realtà,

esatto,

una ferita che plasma e non s'agita.

Il mio personale diniego,

verso la vita e le cose,

mi sa di marcio.

Non ho metodiche per misurare gli estremi,

abbasso le mutande per succhiare con vertigine,

non mi sorprende l'erezione,

semmai tolgo il disturbo dopo l'ondata di piacere.

Nel caos realtivo,

i letti e le persone,

non hanno più la pazienza di aspettare,

leccare,

sospirare.

Macchine hanno lasciato il posto ad orgasmi intellettivi,

suicidi post sessuali,

aspirano a catalizzare il nuovo,

ciò che avanza velocemente,

creare per indurre,

sedurre per venire,

bagnarsi per nutrire ..

PER QUELL'AMORE

noreply@myblog.it (anima-labile) — Fri, 18 May 2012 10:41:00 +0200

Mi soffermo sulla polvere dei pensieri,

su questi gesti,

dentro la mediocrità che sono,

un qualunque essere vivente abietto.

Quella sparuta minoranza che valuta,

che accende lampi e scintille,

scivola,

lento,

sulle scelte senza sguardi.

I demoni sono una piccola parte del mio interiore,

una maschera abbreviata dalla siccità,

un ghigno di unanime bellezza che si specchia in me.

Le parole,

d'altronde,

vuote e carezzevoli,

rendono tutto equivoco,

un ibrido,

un raggiro raffermo di marmellata.

Intuisco ma non muovo un dito,

Il mio interesse diventa facilmente isterico.

Ho scarnito le immagini per spegnere gli occhi,

ho lasciato le intuizioni nella selva oscura,

mano a mano dentro il piacere,

calmo,

afflitto,

depravatamente motivato,

irrazionale,

quasi uno sconcio bambino,

la mia prigione si chiama fedeltà.

IL PROLOGO

noreply@myblog.it (anima-labile) — Wed, 16 May 2012 11:15:00 +0200

Le parole,

oltre il vento,

non mi offrono la possibilità di sminuirmi,

lasciarmi offrire,

anche morire,

adorare figure esterne,

interne,

demoni che rubano all'anima la serenità,

la vera natura delle cose,

il mutabile percorso tracciato da una scia di sangue.

La notte,

le bugie,

tutte quelle adorabili preclusioni,

i preamboli che la mente annienta per sorridere,

senza l'eterno sbadiglio dell'eterno.

Mentre rotoliamo come serpenti in fuga,

il vero evento e solo una lettera che non lascia spiegazioni,

ma l'intento di fare ancora peggio,

giorno dopo giorno.

IGNOTO E TORBIDO

noreply@myblog.it (anima-labile) — Wed, 16 May 2012 09:58:00 +0200

Angoli rarefatti usati per fare silenzio,

obbedienza,

uno strano modo di lasciare gli altri,

polvere che alla notte fruga dentro attimi,

la violenza che non ha più lacrime.

Perchè, perchè,

una libera attrazione che segue correnti di pensiero,

lividi che non hanno più il potere di attrarre i deboli,

i ricchi,

le viziate scene da non vivere.

Oggi affronto l'ultima persecuzione,

e trovandomi a disagio perenne,

abbandono questa intermittenza che immagina.

Profonda e lontana la verità,

non conosce Dio,

pioggia,

assenze,

solo mani che hanno smesso di cercarsi,

amarsi.

Nessuno saprà mai tutto ciò.

UN PITTORE

noreply@myblog.it (anima-labile) — Fri, 11 May 2012 13:09:00 +0200

Sono soggetto a dimenticare,

a rendere vano ogni sforzo,

ogni piccola emozione.

Trovo alquanto devastante,

narrare delle vicende che non hanno validità,

motivazioni,

un orgoglio che ha finito di singhiozzare,

tra le lacrime,

confuse e benedette allo stesso tempo.

Questa faccia di gomma che implora pietà,

un gesto di quotidiano dissapore,

l'avanti del quadro simbolico,

ove personaggi e macchiette bloccano l'immaginazione,

il pittore stanco,

l'affresco stupito senza un tono lieve.

Tagli definiti alla moda,

alle correnti,

quelle bozze che non creo,

alla mente,

presso la retorica infinita del dialetto.

Cade e irrompe per sempre,

spezza l'aria antica del momento,

per sottrarsi all'abilità del creatore,

una cornice lenta,

libera,

finalmente conscia dell'avvenire.

UN MINUTO FA

noreply@myblog.it (anima-labile) — Mon, 07 May 2012 11:13:37 +0200

Gli stessi attimi non hanno più lo stesso colore,

la vita decide,

si ferma,

accentua,

spesso lascia respirare,

altre impedisce al cuore,

di seppellire passioni,

momenti,

tante sensazioni che non confluiscono,

non spariscono,

non hanno il tempo di allungarsi.

Le mani,

poi,

afflitte dai troppi affanni,

copiosamente smettono,

di avere un immagine fissa nella mente,

la lucentezza,

l'ombreggiatura cauta di un romanzo.

Questa nuda realtà,

trascrive parentesi,

mi spoglia di scrupoli,

adotta la follia,

perdona .............

Quanti non lo hanno fatto.

Quanti necessitano di un perdono,

una parola di conforto,

un aiuto morale,

una cicatrice che non cicatrizza,

il suo pulsante dolore,

è figlio dei giorni,

degli uomini,

della crudeltà stabilita,

per rendere vacua ogni promessa.

L'amore,

a piccoli passi,

un minuto fa ........

Credevo fossi ancora con me.

Poi la luce della finestra,

ha colto l'immagine protratta dall'immaginazione,

e sei sparito per sempre.

IL FALLO SCONCIO DELLA GIOVINEZZA, PENSIERI MODERNI DETTATI DALLA MENTE

noreply@myblog.it (anima-labile) — Fri, 04 May 2012 15:25:00 +0200

Sono lacrime colorate,

quando fingo di bestemmiare,

di esssere figo,

remando contro,

vagliando un innegabile forza verso l'oscuro.

Una maschera dentro l'altra,

preclude attenzioni,

secerna passione,

sessualità,

espressione,

una voce spesso inascoltata,

ma che dentro geme,

contorce,

avvelena,

asciuga e trascina,

oltre il delirio ovvio della gente,

la festa è per le strade,

nel destino piegato,

negli uomini che hanno smesso di morire,

nel laborioso gesto estremo di socializzare,

parate mobiliari e occhi laceri,

la morte è ovunque,

i soldi sono sparsi,

le violenze susseguono il volto e poi il ghigno dell'esecutore,

la materia prima,

il gusto peccaminoso di reprimere ..

Ci sono volontà che non hanno più distanza,

talmente facile ormai,

scendere a compromessi,

trovare un povero diavolo offeso,

un pò di sangue,

urina,

trarre solo il beneficio di una candela,

non sondare il terreno,

e scivolare via con le parole,

a braccetto con questa onda d'urto,

una forza che scaturisce dal pensiero,

dalla voglia seppur macabra di svuotarlo,

lasciar riposare l'ultima istanza,

commenti lasciati alla mercè dei vagabondi.

Io sono solo latrina,

io non prediligo perdono.

Succhia qui,

apri bene le mie gambe,

e dimenticami.

DENTRO NOI

noreply@myblog.it (anima-labile) — Fri, 04 May 2012 11:00:00 +0200

Sono troppo distante,

non riesco a legare,

slegarmi,

costretto ad ossevare la vita,

ma a non trovarne il senso,

la giusta natura,

in quest'oppio avvelenato in cui mi muovo,

cadenzo i passi,

non sono certo,

ricordo e mi commuovo,

talvolta una lacrima,

un lucido istante di fobia,

e giù via ...

Ancora dentro te,

ancora dentro noi,

con amore,

dolcezza,

tutte cose a cui appartenevo.

Fa freddo,

sento freddo,

intuisco da me di non farcela,

arranco nei giorni,

l'avvenire,

il presente mi spaventa ...

Ancora dentro te,

ancora dentro noi,

è dura indossare questa maschera,

portarla in giro,

far capire agli altri che ho superato questa crisi,

che sono in grado di camminare con le mie gambe,

ma non è così,

dannatamente solo,

il pensiero diventa incosciente,

spossante,

ogni giubilo mortale mi massacra,

le ossa,

avertono l'oblio della carne,

e mi dissocio dalle novità,

mi relego alle abitudini,

a ciò che non sarà più come ieri ...

Ancora dentro te,

ancora dentro noi,

fisso un film per ore ed ore,

socchiudo la porta,

e torno a letto,

per non udire l'eco della tua assenza.

Forse non ci sarò più dopo quanto scritto.

L'ODORE DI SATANA

noreply@myblog.it (anima-labile) — Tue, 01 May 2012 13:02:00 +0200

Relativismo e ombre,

frasi ammucchiate come ossa in calore,

al freddo,

a questa assurda danza del cavolo,

mentre le ombre accavallano un onta di riserbo,

un deserto che richiama quella fiaba,

il veleno che ho bevuto,

prima di diventare serpente,

agli occhi della gente,

alle menzogne altruiste,

agli sguardi malati di realtà.

Carne che giudica,

sapori oltre il paradiso,

qui c'è solo melma,

ombre,

oscurità,

ed avverto il tuo odore,

in me,

una sorta di stregua ormonale,

il sangue copioso sulla pelle,

come un tatuaggio che ripete il suo 666,

ora non mi nascondo,

ora so,

che ciò che non placa,

rende immortali e dannati per sempre.

L'odore di Satana,

il fiuto di un cane precoce,

sperma,

profumo denso di femmina ..

L'odore di Satana,

il respiro immacolato della terra,

le viscere esplose in splendidi vulcani,

affascinanti visioni di un evoluzone corporea,

l'acre istinto di fuoco,

pece addossata come ultima persecuzione.

UN MOMENTO ANCORA

noreply@myblog.it (anima-labile) — Sun, 29 Apr 2012 12:54:34 +0200

I giorni in cui ho venduto tutto,

lasciato correre al vento i sentimenti,

quello che sento,

la forte voragine che mi ha devastato,

il senso di appartanenza che ho urlato contro.

Il veto immacolato di queste ore,

ciò che più mi rappresenta,

mi spezzo e non mi perdo,

mi confondo e non mi biasimo.

Alla piccola immaginazione dei bei tempi andati,

al fiore,

allo specchio in cui ritrovavo quei sorrisi.

Nel marasma inusuale degli ultimi,

ho causato aborti,

per redimermi dall'assenza dei tuoi occhi,

dal grano,

dalla verde terra che germogliava.

Ora confondo anche una rima,

ci penso più volte per scrivere qualcosa.

Ho perso me,

ho lasciato scivolare tutto troppo in fretta,

accantonato quei riflessi d'amore.

Un momento ancora,

vi prego,

fermate questa simbologia,

devo capire,

intuire,

restituire quanto preso in prestito ...

Un momento ancora.

DENTRO LE PIEGHE DI UN LIBRO

noreply@myblog.it (anima-labile) — Mon, 23 Apr 2012 19:45:06 +0200

Le sagome del tempo,

annientano quel poco di credibilità in cui spero,

di cui vado cercando,

la strana distanza che mi pongo per non pensare,

pesare,

oltre l'abitudine stabile del cielo,

la pioggia,

la vera danza che non prega,

ma marcisce,

serenamente negli occhi postumi delle vittime.

Io rimpiango il presente,

le ombre della sera,

questa dimenticanza che mi rasserena,

anche quando qualche lacrima si presenta sul mio viso.

Riesco sul serio ad accettare tutto,

ad essere reale,

maiale,

medievale.

Il mio bisogno di te,

ormai,

e solo un pesante respiro,

una pagina che non riesco a voltare,

una ricorrenza che porto con me tutti i giorni,

le ore,

un agonia che sopporto,

sputo,

impreco ..

Necessito sul serio di una possibilità,

altrove,

prima che l'avvento del dolore mi stordisca per sempre.