C’è qualcosa che non mi rende obbiettivo,

lucido, identitario.

Cosciente di cotanta forzatura,

in mezzo a un mondo sopraffatto dalle bugie,

dalla violenza,

da un continuo molestare l’altro,

senza tregua,

senza alcun denominatore ovvio.

C’è qualcosa che vive al posto mio,

che malsopporta le croci,

i crucci,

i percorsi a ostacoli preimpostati del giorno.

Io non sono imbarazzato,

io pratico l’illusione come intuizione.

C’è qualcosa snaturata sulla mia pelle,

non conforme alla società,

ai vizi globali della moltitudine,

un volo sempre di parte,

dal basso – e per il basso,

una becera innovazione troppo iniqua,

un vero dramma,

per nature inverse,

per squali affamati d’amore.

Ma io non sono.