Questa parabola e finta rabbia,

un rotolo troppo spesso da raccontare,

polvere secolare senza rumore,

un racconto già inciso e preincartato,

un greatest hits,

per ogni momento che non abbiamo vissuto insieme.

Questo tempo,

finge un interesse di mezzo,

una certa importanza per qualcosa che non c’è,

un bisogno di assentarsi sommariamente,

per inibire tutta la rabbia,

il riverbero contrariato da ogni gettonatissima stamberga …

I titoli di coda,

assecondano la cadenza,

il veto rancido di un altro giorno,

sulle note mai sconnesse di putrefatta malinconia.

Non esistono letti senza persuasioni,

abbondanze che non ricattino l’agevolata miscellanea di un addio,

dita fin troppo bonarie,

luride a prescindere.

E il mio greatest hits,

un battito nero,

lasciato al caso,

al vento,

al secolo.