C’è un anima fredda,

nera,

che non riesce mai a definirsi,

a sottolineare la molecola impazzita,

il prezzo della carta,

degli incontri casuali,

degli abbracci,

che in fondo,

sono rimasti un esempio tangibile di egoismo.

C’è un anima,

nera,

che sottolinea il dispiacere,

l’arringa pazzesca di questo tempo,

un ventre del poeta mai affannato,

ma affamato,

una specie inestinguibile da cui

trarre coscienza,

coerenza,

un primo gioco sportivo,

un illusa stesura di un qualcosa,

uno spazio libero di raccontarsi per raccontare ..

C’è un anima,

nera,

all’avanguardia di troppe lacrime,

pur di non giacere in fondo agli scaffali.