Non v’è clamore mediocre,

solo una leggera sintassi,

per ogni parola che decide per me,

mentre la mente,

stabilisce i pezzi del racconto,

accatastando un abbraccio,

un incontro,

un istinto che ho fabbricato per realizzarlo.

Mi muovo disinnamorato,

divorato da occhi troppo carnefici,

per glissarne un ovvio epilogo.

Se cammino per strada,

le cose, e le persone,

assumono atteggiamenti circospetti,

ed io torno a romanzare,

a rendere tutti partecipi della mia volontà.

Un grosso foglio bianco,

ove incarnare sottili verità,

a spettegolare il dramma,

l’ironia,

a trovare il lato buffo o sessuale di ognuno.

Sono in fermento continuo,

divoro la carta,

attendo ispirazione,

sacrifico lo spirito,

pur di danzare libero,

nei meandri di un qualcosa che non c’è.