Io canto nel vuoto,

dentro la ricerca del niente,

già vinto dalle prerogative del mondo,

della gente,

di questa popolazione informata su tutto.

Io mi alzo solo per allontanarmi,

barricato nel senso opaco del cazzo,

disprezzo invisibile,

cuore bandito da ogni civile scambio di parlè.

Riesco ancora a rincorrere i ricordi,

a sentirne la puzza,

quel putrefatto disegno che non mi sfugge.

Sono le intenzioni nere,

il perduto bagno di folla di sè,

un elogio mai pronunciato,

un enunciazione troppo stretta,

per castelli relegati da lenzuola come ferro.

Canto all’assanteismo,

dentro qualcosa che non si scontra nelle urla.

Ma il silenzio,

voce decorosa della mia ugola,

usignolo ferito,

passerotto deviato,

reticolato per ali chimiche …