Non vi sarà mai,

un luogo sicuro,

per noi spettri insicuri,

incapaci di assumere proporzioni nocive,

mentre osserviamo il cataclisma umano.

La pietà,

tutto sommato,

non ha smesso di sottrarsi alla nostra ex appartenenza.

Eppure,

abbiamo avvertito,

la pelle sflilacciarsi,

sventrare del tutto le ossa,

lasciato abbondantemente,

un buon pasto per i vermi.

Ma l’entità incolore delle nostre azioni,

segue dinamiche annacquate,

una potenza silurata da angeli mai illuminanti.

Alla caterva regale,

di un calice squisito,

la vita soggioga i passi delle persone,

all’apparenza succinti,

repinti alla demoniaca regia oscurantista.

Non ci sono secoli buoni,

miserie da coltivare,

ma lievi accenni di usurata tentazione.