Ci sono bozze,

che la vita ha relegato in un angolo,

per farmi circoscrivere una finta realtà.

Vi sono parametri che non conosco,

ossimori senza cuore,

occhi stanchi, di osservare la processione del prossimo,

la falsariga che non ridesta certezze.

Ci sono falsi bisogni esistenziali,

tempeste carnali,

al quale nessuno potrà mai lenire le disattese,

il cancro oggettivo di questa stanchezza,

per ogni offesa velata,

tagli permanenti e opprimenti,

su cui la pelle basa il suo gioco suicida.

Vi sono terzine grammaticali che ho dimenticato,

per volare in fretta sul finale,

senza un insieme di idee,

ma solo con la paura offerta,

di aver fallito miseramente su tutto.