Le cose che non racconto,

come gli sguardi,

risiedono ancora nel sogno,

nel tenero giaciglio,

che credo di svalutare tutte le volte,

attratto da forme sgomente di immoliamo.

Io invecchio nell’acciaccare i sensi,

ma il predellino di queste parole,

non ha ancora lasciato la mia mente,

il pericoloso orientamento di farne comunque un verso,

una metrica cognitiva e sbadata,

addentro a dinamiche collettive.

Solo una piccola sirena,

alle emozioni tradite,

al coltivar stipendi,

a sepolti campi di resti organici.