Quando sono sul filo del rasoio,

scelgo ancora di danzare col Diavolo,

di non scansare,

questa infinita diatriba di sensi,

scatti volontari di un tributo,

sagace tortura per la carne,

la gola,

per il meticcio che nascondo,

in fondo a me stesso.

Orede di barbari,

si arrovellano nella mente,

strappando e alitando,

ad ogni spasimo di ricordo,

affinché ridiventi larva,

affinché la calura arroventi la prigione.

Cadere,

e ancora un drammatico piacere,

un paradosso reale senza mondo.