Non passerà giorno,

senza che lo smalto della vita,

inevitabilmente,

tendi a scolorire,

a risultarne opaco,

tendenzialmente tediato,

travolto dalla fatica degli anni,

dall’avanzare verso il nulla,

come soldato placido,

aridamente sottoposto al Mai,

a questa fragile terra di usurpatori.

menzogneri,

novero speciale anche per me.

Tutti in fila verso il disprezzo,

la chimera ormai biologica,

lenta e tradita,

lautamente pallida,

assorta nella pigione assai adultera,

di bisogni sfamati a morsi.