Sono giorni opposti,

di chiara matrice sensitiva,

un vero apporto alle mie nubi,

a questa polvere iniqua,

a ciò che ho smesso di credere.

Settembre,

non potrebbe essere diverso,

tempestoso e reale,

alquanto metafisico e arcigno.

La sola chiave che ho perduto,

si diletta a perpetrare la mia vita,

gli angoli eretti di miseria.