L’usura comportamentale,

danza equivoca,

dentro e fuori di me.

L’assenza storpiata,

funge a ricamo macabro,

nella bozzola in cui mi trovo.

Arrangio il tempo,

ne lambisco i rimorsi,

attenuandone le persuasioni.

Io conosco il mare lento,

della mia ira,

questa sondabile materia grezza,

di cui mi cibo.

Assente,

in cerca di presente.

Presente,

in cerca dell’assente.