Non eravamo i buoni,

neppure i cattivi,

ma il secolo ci ha già condannati,

alla scure selvaggia della incomprensione,

un copione troppo scontato,

statale o urbano che sia,

la pioggia che abbiamo dentro,

implode su effimere crescite di peli.

Palmo a palmo,

annusarci,

e ciò che resiste alla volontà,

ai rapporti che più volte abbiamo tradito.

Il timore,

come l’ossigeno,

brama sulla pelle di ogni fratello,

sempre abilmente cadavere,

sempre compunto nel simbolo della connivenza.

Un caloroso abbraccio,

un degno rifugio per scordare in fretta la violenza.