Spento alla partenza,

non riesco a vedere quel che accade,

intorno a me,

attraverso questa libera persuasione,

la corrente trasporta troppi corpi,

ed io non so scegliere,

concederMi,

essere amabile e corrotto alla voce insistente del sangue,

al rammarico che non da,

oltre al prezzo deciso di una violenta accuratezza.

Si comprendono lealmente,

i motivi che danzano senza domenica,

la pacatezza che non ha mai stretto una tradizione.

Ravvivo ancora un pò quest’isola,

il freddo che trapassa la mente,

la memoria che ha vinto la corteccia dell’ipocrisia.

Pensieri nuovi,

al termine di una giornata fiacca,

sterili illusioni imbevuti dal tramonto.

Questo ed altro,

non sa dar pace ai moribondi,

all’aspetto bellico di una misera lacrima,

al mio paradossale istinto di piegare tutte le emozioni …

Saper morire dentro.