Lenta e distruttiva,

la metà del cuore,

quella che non risana mai una ferita,

un coltello,

un distintivo lasciato ai posteri.

Lenta e trasgressiva,

la visione che fluttua sangue,

senza alcuna chioma colorata,

se non il rosso sparso in sè,

una lacerata malcuranza di cordoglio,

che arretra su condizioni sparse di veleno.

Ho perduto del tempo,

meticolosamente alla ricerca di te,

di tutte quelle ombre,

che hai lasciato chiaramente visibili,

una tangibile veduta,

di eterne cartoline e foto,

un ritratto sempre fermo,

inamovibile,

sulla superficie malata del mio corpo.

Lenta e generalista,

la piazza netta del rimorso,

da tributo avverso,

un piccolo verme straziato.