Ci sono capolavori,

che hanno smesso di ispirare,

poesia racchiusa in troppe indecenze,

alcove sozze di innaturalezza,

un implosione naturale di libertà,

un profumo denso di pube,

che attende di sprigionare il ritorno dei sensi,

senza più ascoltare il cuore,

le pulsioni,

gestiscono il movimento eretico della mente,

il vero io che riscrive il cambiamento,

l’epoca tardiva del sesso,

una somma mai riassunta,

varipinta,

ma un controllo fuori portata di un malessere comune.