La memoria,

è un crepuscolo sacro degno di menzione,

all’imbrunire,

mentre tutto si eclissa nelle dune di un sogno,

contrasti mai opachi,

ma fragili rumori per la notte,

bagni coltivati da barlume,

genio adirato per condotte ammainate.

Solo piccoli versi,

nenie inopportune,

al silenzio che antepongo,

tra un post e l’altro,

mentre occhi furtivi,

amalgamano questa celere scrittura,

fatta di versi vomitati,

lasciati al caso,

forse già postumi,

perchè l’orrore della vita,

ha già compromesso un disagio,

un dono d’amore,

un flebile coraggio da coniglio.