Non c’è posto per la vigliaccheria,

per ieri,

per il mio rinnegato amore,

per tutta la polvere che ho ingoiato,

annusato,

dentro cimiteri spogli,

serviti solo da rancore,

salme putrefatte,

puzza scoscesa e vogliosa,

languida e sulfurea,

in questa densa risaia,

ove lapidi e nomi,

confondono l’elogio funebre,

il miglior pezzo mai rarefatto,

l’integerrimo uomo,

la blasfema ascesa nei confronti del confine.

Di questo breve epilogo,

sono il testimone scomodo,

il traditore sanguinolento,

il becchino solitario delle anime putride,

l’altra faccia della morte,

senza più un ricordo,

un sapore odierno.

Solo l’antico splendore,

il giaciglio secolare,

la rinnovata bontà della carne …